Frank n Furter, Fri os fra kærligheden og hæmorider i Indonesien

I går var det Suzanne Brøggers fødselsdag, hun fyldte 75. Et kæmpestort tillykke til en af mine absolutte yndlingsforfattere.  

Ung og uvidende på vej mod diarrens verden.

”Det lød som Frank N. Furter, da han tog gummihandsker på i Rocky Horror Picture Show, svup sagde det.”

Ja tak, det gjorde det måske, men det var ikke sjovt, faktisk slet ikke. Jeg var i Indonesien med mine to veninder Mette og Trine, og det var Mette, der lige havde sammenlignet mit lægebesøg med vores på det tidspunkt fælles yndlingsfilm.

Året var 1993, og vi var på vores Asientrip efter HF. Rygsækken var pakket med lakrids og toiletpapir, for man ved jo aldrig, hvad der venter i de fattige lande. Når man så lander i en af verdens største byer, Jakarta, føles det lidt lamt at slæbe på tre ruller lokumspapir.

Jeg husker, at jeg havde én bog med, det var Suzanne Brøggers Fri os fra kærligheden, og så havde jeg Blurs første kassettebånd i walkmanen. Det var fedt. Alt var godt, alt var stort, vi havde jetlag og boede fattigt, ingen overnatning skulle koste mere end 15 kroner.

Banana Split. Det var min yndlingsdessert indtil den aften i Yogyakarta, hvor vi spiste fint på en restaurant med dessert og det hele. Det smagte godt, vi var glade og undrede os ikke så meget over, at restauranten næsten var tom.

Her holder jeg mit første eksemplar af Fri os fra kærligheden. En bog der gør indtryk.

Om natten startede det. Jeg var den første, der kravlede ud under myggenettet og ud på pedallokummet, så kom Trine og til sidst Mette. Sådan fortsatte det i fast rotation hele natten og de næste fem dage. Indtil der ikke var mere at give af. Indtil vi ikke kunne gå. Indtil det havde været en forløsning at give efter og give op. Vores værter kom storgrinende med bananer, som var det sidste i verden, vi havde lyst til at indtage.

Hotelværelset var ét stort rum og ét stort rod, og der var kun vinduer højt oppe, så man ikke kunne se ud eller ind. Vi havde en dobbeltseng og en enkeltseng med myggenet over. Det var det. Det var her, vi lærte, at man ikke skal spise hjemmelavet is på restauranter i Asien. Det var her, vi slugte litervis af sukker/saltvand og troede, det var ude med os. Det var her, vi så hinanden uden filter.

Da vi var blevet raske, rejste vi videre, væk fra de vidende og skælmske blikke, videre til Bali. Det buddhistiske paradis. Det var også her, den indonesiske Frank N Furter gemte sig.

På Bali læste jeg i Suzannes bog og blev forelsket i hende og hendes univers. Det vid, det sprog, hendes evne til at skrive om det personlige og gøre det alment og løfte det op på et akademisk niveau. Det gav mig adgang til en verden, jeg ikke kendte til, men som alligevel vækkede genklang i mig. Jeg var solgt og har været det siden.

Selv om Mette blev skamskoldet på Bali virkede livet let, vi købte batik og spiste frugt, de lækreste mangoer. Vi så film på cafeerne i Ubud hver aften og vandrede hjem i mørket med flagermusene flaksende over os. Det hele var godt. Eller det var det indtil et toiletbesøg, der viste blod på toiletpapiret. Og ikke det blod, der kommer en gang imellem, men blod der ikke burde være der.
Trine ringede straks til sin mor og spurgte, hvad det kunne betyde. Vores rejse fandt sted dengang, det kun var rockere og håndværkere der havde mobiltelefoner, så vi skulle først finde et Call Center for at ringe. (Det foregik sådan, at man står et offentligt sted og taler i en slags telefonboks. Og det var i det hele taget lidt omstændigt.)

Trines mor mente, det kunne være noget farligt, jeg var blevet ramt af, og vi måtte derfor hurtigt få mig til lægen. Nu er Ubud ikke ligefrem en storby med mange lægehuse eller hospitaler. Den lille, lokale lægeklinik bød på høns overalt, inde som ude, lutter mænd i venteværelset og et tyndt forhæng i stedet for en dør ind til konsultationsrummet. Med visheden om min snarlige død lagde jeg mig på maven på briksen, og så var det gummihandskerne kom frem, og den indonesiske dr. Frank N. Furter inspicerede mit meget private sted på dette meget lidt private sted.

Lægen konstaterede det, min yogalærer Claus plejer at kalde FF, friends for life, hæmorider, som jeg må have fået efter diareen i Yogyarkarta. Lettet og alligevel rystet gik turen til apoteket, hvor jeg fik udleveret mit produkt. Jeg har aldrig, hverken før eller siden, oplevet personalet på et apotek fnise så meget og så højt, som da jeg spurgte, hvordan det skulle anvendes.  

Hvis man ikke kender til Suzanne Brøggers forfatterskab, men gerne vil i gang med at læse hende, så er Fri os fra kærligheden et virkelig godt sted at starte. Også selvom man hverken har diarré eller hæmorider.

Et udvalg af Brøggers bøger i min reol.

Skriv et svar

Din e-mailadresse vil ikke blive publiceret. Krævede felter er markeret med *